Allegro vivante

Llegó el invierno, 

esta vez luchó muy duro 

para encontrar su momento, 

un otoño impulsivo se acomodó 

no dejando el espacio al otro 

de encontrar su sitio. 

La primera nieve en Berlín, 

la primera nieve es ligera, 

delicada y gruesa. 

Le gusta permanecer en el aire, 

jugar a ser la última en rozar la tierra, 

componiendo armonías de altos y bajos 

melódicos, 

que encuentran su terreno 

en la ingravidez del tiempo detenido. 

El silencio se apropia de la superficie, 

invade cada vértice, cada hueco, 

y sólo la nieve 

es protagonista de su momento.

Sigo pensando 

que es auténtica magia, 

la que organiza este evento 

en el que el blanco es todo, 

y la luz se multiplica 

en partículas infinitas. 

Este invierno, sin embargo, 

es distinto, este invierno 

se ha esforzado tanto 

por encontrarnos que 

ha cambiado el ritmo 

de su balada, 

tornándose en un allegro vivante, 

que cual tormenta 

ha arreciado sus veinte minutos 

de notas discordantes, 

empleando la nieve más salvaje 

y oscura en su haber, 

inundando de gris violento 

los rincones, 

para dejar paso a la calma 

de su presencia, 

ya saben que está aquí, 

ahora podrá pasearse 

con su pies de plomo 

sobre la ciudad 

de las noches estrelladas 

y los días blancos. 

Bienvenido Sr. Invierno, 

le extrañábamos, 

sin embargo sólo 

tengo el tiempo de decirle Hola, 

pues otras latitudes de humor 

más grato me esperan, 

mientras tanto no se sulfure 

y rija usted con el rigor pertinente 

en mi ausencia. 

Atentamente,

unos ojos tras la ventana.

El final del verano

Apuntes I (2001-2004)

Hablar por hablar

Van pasando los años y descubro que no la conocen. Por fin se va dando cuenta de que habiendo creído siempre ser una persona extrovertida, no lo es. Reconoce ahora que escuda su timidez, sus inseguridades y sus miedos en el habla. Se permite hablar, tanto como sea necesario, cuánto más nerviosa más hablará, los demás creen conocerla, pues muchas veces habla de sí misma, pero no es realmente de sí misma de quién habla es de ese personaje que los otros pueden ver y tocar, lejos muy lejos de rozarla a ella, a la persona real. De sí misma sólo en ocasiones un papel o una pantalla en blanco la reconocen.

Ha aprendido esto recientemente, y lo ha hecho porque ha descubierto que cada vez habla más, y las manos le tiemblan, y levanta los hombros y suda, y últimamente ni siquiera ella cree el personaje que muestra, quizá por eso está nerviosa.

Ella cada vez está más adentro, cuánto más habla su peronaje, más lejos se pierde ella, pronto será imposible encontrarla. Ella sueña con un momento que se repite mil veces, sin embargo los miedos crecen como la hiedra en su interior, y siente que si ese momento llega se lo quitarán de las manos, y entonces sólo entonces ya no quedará ni la huella de su existencia, quedará la marioneta, una marioneta que ni siquiera tendrá quién la sujete.

Todo sucede porque la caja lleva años vaciándose, y rara vez la abren para alimentarla. En el último año la han desvalijado, y herida, apenas se sostiene. Busca en la luz, en la noche, en sus pedaladas, en las sonrisas y entre los cerezos de un solar abandonado, y las ruinas que derruye una máquina, busca las piezas que recompondrán el puzzle, le faltan muchas, y ella es paciente, pero sus fuerzas decaen.

Díganle que en verano el sol iluminará las piezas escondidas, que no pierda la esperanza,… díganselo. 

La ética hoy no está de moda

Todos somos en mayor o menor medida producto de nuestra educación, y digo educación y no enseñanza, ténganlo en cuenta. En mi caso como en el de la mayoría mis padres se esforzaron al máximo por hacerlo lo mejor posible, según sus criterios y valores morales. A día de hoy puedo asegurar que lograron su cometido, pues esos mismos valores son los que determinan quién soy hoy en día.

En cuánto a cuáles eran esos valores no hablo ni de religión, ni de política, pues en ese aspecto procuraron que yo elaborase mis propias elecciones. Cuando hablo de los valores que mis padres me transmitieron hablo de ética. Lamentablemente hoy en día es una palabra de la que se abusó tanto que ha dejado de dársele importancia.

Según Wikipedia:

“La ética es una rama de la filosofía que abarca el estudio de la moral, la virtud, el deber, la felicidad y el buen vivir.^[

La ética estudia qué es lo moral, cómo se justifica racionalmente un sistema moral, y cómo se ha de aplicar posteriormente a los distintos ámbitos de la vida personal y social. En la vida cotidiana constituye una reflexión sobre el hecho moral, busca las razones que justifican la utilización de un sistema moral u otro.”

Aclarado esto, puedo decírles que sé que para mis padres era de vital importancia el hecho de que yo generase una conciencia ética.

En ese adoctrinamiento del ser humano, para mi madre siempre fue vital que desarrollase un carácter altamente empático, y para mi padre que fuese una persona honrada. Para asegurarse de ello, mi madre tuvo que enseñarme que las acciones negativas de otros siempre están condicionadas a un estado de ánimo y para poder comprender tridimensionalmente un problema hay que analizarlo desde el punto de vista del otro antes que el propio. Para que lo entiendan mejor les pondré un ejemplo: Si un niño del colegio me daba patadas al salir de clase, la teoría de mi madre era que yo no debía juzgarle como malo, ni enfadarme con él, sino que tenía que intentar comprender en que situación estaba el niño, o había llevado al niño a pegarme, e intentar ayudarle.

Durante muchos años no comprendí del todo bien esta teoría, sin embargo la vida me fue demostrando que cuando llevaba a cabo su técnica, normalmente acababa descubriendo que detrás de cada imbécil existía una buena persona frustrada e incomprendida, ansiosa por salir de ese imbécil.

Así que hoy en día sigo practicando el método. En cuanto a la honradez, también me enseñaron que todo individuo tenía unas obligaciones y unos derechos y estos habían de ser respetados, y para que se respetaran los míos había de respetar antes yo los ajenos.

Pero la más importante de todas estas enseñanzas es que jamás encontraría valor más alto que el de ser fiel a mis propios valores. Y esta sepan ustedes es la más difícil de todas las responsabilidades de las que mis padres quisieron dotarme para ser una persona ética. Digo que es la más difícil, porque ser fiel a nuestros propios valores exige de grandes sacrificios, y no es siempre un camino de rosas.

Sin embargo acercandome a la treintena, no dejo de agradecérles que me hicieran semejante regalo, pues aunque la ética hoy no esté de moda, me enorgullece decir que soy empática, honrada y sigo fiel a mis principios.

Treinta Noches

  

 Treinta noches de sueño pendientes de encontrar la cama, y esa cama tan lejos de lograr mi sueño. Toda una vida imaginando lo que un cántaro de leche imaginario podría significar y estos últimos treinta días tan cerca de tocar el cántaro. Y es que nunca me teñí de rubia, ni sentí que nubes sin dibujar me definieran, porque yo nací morena y mis ojos eran negros y el sol moldeó mi sonrisa a lo largo de mi vida.

    Sólo un trienio me separa de esa esfera y en ese tiempo la piel se volvió neutra, mis palabras cambiaron su código, y mis andares se trasladaron allá donde la luz no es, para pedalear grises y recordar que en las noches de la ciudad oscura la luz provenía de las ventanas.

   Treinta mañanas me despertó la esperanza y energía inagotable empujaba mis entrañas.

   Esta tarde la incertidumbre ha terminado, ya soy libre para llorar.

Que se detenga el tiempo

Tantas cosas por contar, y mis manos tan lejos de una hoja de papel blanca. Amarillos ausentes, grises perpetuos, y en cada mirada perdida un invierno por acaecer. Lamento el silencio de las golondrinas, el pesar de mis pensamientos encerrados en cajas esparcidas por el espacio anegado de un cerebro inconexo.

La caja por mandar, la carta en su sobre bordeado de lineas rojas y azules, que no cruzarán océanos, sino montañas e inmensas mesetas hasta encontrar el buzón de sus receptores.

Las fotografías repitiéndose en la retina de unos ojos ávidos de luz, obligados a entornarse tras la barra, convirtiendo manualidades en copas de vino y rosas que no encontrarán gratitud o emoción a su presencia. Y tras la barra esos ojos, que por un segundo podrán encontrar el secreto de mi retina, si lo que desean es la verdad y no el objetivismo cínico que los protege de realidades paralelas, donde no querrán guarecerse. A salvo, se encuentran construyendo sesgos de la verdad, retorcidos en su desconformidad.

Donde está ese lugar en el que el mundo que construye mi imaginación infinita podría exisir. El que lo sepa que no se guarde el secreto esta vez, que me lo cuente, que me lo cuente al fin. Pues mientras le espero se derriten entre mis dedos todas aquellas letras que no escribo, todas aquellas imágenes que no recogerá el negativo, con mi ojo de por medio.

Que se detenga el tiempo, y ahora que me sacuden las palabras, no tenga que cesar, que se calle esa voz que me habla desde otra galaxia, otro planeta, que sólo me deje su música y que cuando las ramas encuentren su brote, todavía queden retazos de luz y letras en mis entrañas.